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A mesma metade de outra laranja

2011-02-20T20:33:00.000-08:00

Não lembro exatamente a primeira vez que o vi, nem se conversamos. Sei que a fama chegou antes e eu sempre fui retraída perto de “famosos”. Lembro que muitas pessoas gostavam de dizer: “ah, ele é meu amigo” ou “sou amigo dele”, bom... ele sempre foi um pouco troféu dos outros, embora a vitória passe muito longe disso. Sou fascinada com a capacidade que ele tem de atrair pessoas, ainda hoje observo como isso ocorre: uma lâmpada de poste em noite depois da chuva. As pessoas orbitam ao seu redor e sempre há mais gente para falar com ele (e mais gente ainda falando dele) normalmente para pedir algo: “desenha isso pra mim”, “ô cara, quebra essa”, “preciso que tu resolva isso”, “me ajuda nisso”. E ele sempre responde que sim, em 70% das vezes com um meio sorriso e um meneio de cabeça, nas outras vezes ele pode dizer que sim como quem diz não, mas sempre acaba ajudando quem pede. Ele sempre me ajudou em tudo, e nada que eu diga ou faça pode expressar minha imensa gratidão. Talvez por isso eu escreva sobre ele agora, para agradecer por ele existir.

Conto com ele tanto e há tanto tempo que conto o passar dos anos em seu rosto. Ele foi meu professor, meu chefe, meu padrinho de casamento e é meu irmão. Foi ele quem me deu as havaianas que calço todos os dias e um faqueiro (escândalo!!!) que deixarei para meu filho (quando ele casar), isso sem contar os livros, sorvetes, bolos, trabalhos, sonhos realizados, planos mirabolantes, risos, pizzas, sushis e tantas outras coisas que nem sei o que.

Ano passado comecei uma carta que não terminei e esse texto está sendo escrito há mais de um mês, ainda assim o palitinho na minha tela continua esperando mais um caractere que parece esconder-se da minha capacidade de tornar legível esse amor. Pelo mesmo motivo é que escrevo muito pouco sobre meu filho e meu marido. Exposição não é algo fácil para mim. Mas hoje eu preciso falar dele. Preciso registrar essa amizade no papel, na rede mundial de computadores, na minha vida, na minha fé.

O melhor é como ele me economiza, eu não preciso falar nem ouvir, nem fazer nada; nem ele precisa. Basta que ele exista. Basta que eu o veja. Basta que ele continue ali equilibrando meu mundo. Basta que eu saiba que sempre que precisar ele estará lá e assim posso acreditar na perenidade das coisas que me são valiosas. Se eu tiver uma decepção dessas que turvam a vista e travam a garganta eu sei que assim que eu o vir tudo se desfaz em calor e segurança antes mesmo dele me abraçar. E é esta sensação que me parece impossível de descrever. Como prender em letras esta amizade que já sustentou minha sanidade inúmeras vezes? Este amor gratuito, sem vínculo sanguíneo, sem necessidade de compensação ou troca. Basta que ele esteja ali, do outro lado da mesa de jogo, da mesa de trabalho, da mesa de jantar, basta que ele esteja do outro lado do telefone, da caixa de e-mails, aqui do lado no sofá. Basta saber que eu já o vi de cabelo comprido, curto, quando ele ainda não tinha nem um cabelo branco e que eu o verei quando não restar mais nem um fio de outra cor.

Porque nós somos a mesma metade de laranjas diferentes, porque ele é um espelho, um porto, um abraço seguro e o maior coração do mundo. Por isso eu o amo e sou muito, muito grata pela sorte imensa de tê-lo conhecido, mesmo que eu não lembre o dia.

Você, Zorbba, traz muita alegria para minha casa^^

do que eu não gosto

2010-09-15T18:11:00.000-07:00

Eu não sou alternativa. Não faço tipo. Não estou na onda. Não sou poeta. Nem Cult, nem hype, nem fashion. Não sou diferente. Não sou intelectual. Nem literata. Nem entendida de arte. Nem artista. Não fumo. Nem gosto de cigarro. Não bebo. E também não gosto de bêbados. Não gosto de filantropia na mídia. E gosto menos ainda dos ditos filantropos que querem aparecer mais que fazer caridade. Não gosto de jornalismo ruim. Nem de jornalistas medíocres. E isso vale para todas as profissões. Não gosto de advogados vendidos, nem de professores acomodados, nem de médicos negligentes. Não gosto de revolucionários que moram na casa dos pais e arrotam revolução em alguma rede social da moda enquanto estão em seu quarto, com ar condicionado ligado, na frete de um notebook caro, com a barriga cheia de comida que ele nem preparou nem comprou. Não gosto de gente cênica, nem efusiva. Nem de gente cínica e evasiva. Não gosto de quem fala e não faz. E menos ainda de quem fala uma coisa e faz outra. Não gosto de promessas. Pior, promessas políticas e ainda abaixo destas, não gosto de promessas falsas de amor. Não gosto de amor gritado. Nem de briga gritada. Só música aos gritos é bom. Música e gargalhada e reencontro. Shows, saraus e saudades podem ser gritados que ficam muito bem. Fora isso só teatro e Munch. Não gosto dos que buscam filosofia para fundamentar arrogância em mesa de bar. Adoro conversa de bar, mesa de bar, e mesmo com fumaça de cigarro e espetáculo de bêbado tem bar que é maravilhoso. Amanhecer o dia conversando sobre tudo e nada em mesa de bar é ótimo. Desde que em seleta companhia. Não gosto dos que acham que sabem fazer por empirismo o que outros estudaram para se profissionalizarem. Fotógrafo, músico, designer (eu estou nessa), jornalista, publicitário, artista, bailarino... esse povo todo estuda horrores e é horrível ver gente que não respeita a profissão alheia. Acredito em autodidatas, mas estes são raríssimos. Cansei de ver pessoas que são “amigas” em redes sociais passarem por mim e nem um “oi”. Só não as “excluo” por senso de civilidade no cyber espaço. E nem me excluo porque tenho amigos que amo muito e não posso vê-los com a freqüência que gostaria. Enfim, revolucionário mesmo é quem tem família grande e vive com um salário mínimo. Esses sim, sabem fazer poesia, arte e mágica.

Vocês trazem alegria para esta casa.

sobre o que eu não sei de poesia

2010-08-27T10:55:00.000-07:00

Não sei escrever poesia e, se soubesse seria poetisa e não poeta. Se soubesse algo sobre versos falaria do milagre lunar em meu corpo. Se a rima gostasse de mim buscaria os melhores casamentos fonéticos para dizer do encantamento de gerar. Se a métrica ao menos me cumprimentasse deixaria o ritmo impresso cantando a felicidade de ser como sou e este compasso seria nítido em mostrar que não há melhor lugar do que este que ocupo agora. Porque dessas coisas só as poetisas entendem.

Vocês trazem alegria para esta casa.

meus quadrados de suspiro

2009-10-07T18:36:00.000-07:00

Era exatamente aquele o lugar que buscara a vida toda. A exata pulsação. A medida certa. O cheiro. A textura. A delicadeza e a intensidade. No espaço milimetrado da mão em meu cabelo e da minha cabeça em seu ombro. Porque todas as grandes sensações são simples. E os pequenos detalhes mais simples ainda. E a receita dessa paz é de tanta simplicidade, de tamanha sutileza e de escandalosa, incontida e plena felicidade. É surreal e matematicamente impossível, mas cabe o infinito entre o nós dos nossos dedos. Porque ele cheira a mar e, eu me faço onda sob seu desígnio.

Vocês trazem alegria para esca casa.

A letra "A" tem teu nome

2009-09-19T06:40:00.000-07:00

Não precisamos de apresentações, permissões e paciência. Não nos é permitido cobrança, esperança e crença alguma. Temos o infinito dentro dos olhos e um relógio quebrado que pulsa numa velocidade incrível, mas que não deixa o tempo passar.

Não me culpo e jamais farei isso. Sou dele. E quando assim sou ele me faz linda, musa, eterna. Ele vem e desfaz meus limites, desata os nós e ficamos nós dois juntos. Unidos por um elo tão perene e tenaz que nem eu sei o quanto. Porque fomos moldados como um par. Peças completas de encaixe perfeito. Somos água e moinho. Por mais que eu siga mundo afora ou que ele também seja movido por vento. Eu me perco e ele se deixa levar; mas juntos, ah, juntos nós cantamos. E é essa música, nossa, infinita e inaudível. Que me mantém atada a uma liberdade tão grande, tão insubmissa e desafiadora que a Ausência morre de medo do meu riso. E eu posso descer essas escadas empunhando a mais pura felicidade plantada nessa história.

Sendo dele sou Bouguereau, Tadema, Waterhouse e Modigliani. Sou Vinícius, Ferreira Gullar e Chico. E só meu cabelo molhado, meus óculos e essas unhas recém vermelhas entendem porque eu me mantenho cheirando a jardim em manhã de chuva. Agora já não luto. Aceito esses pedacinhos de paraíso com resignação e sem nenhum por quê. É nesse amor que eu guardo as ilusões que me permito. É desse amor que tiro a certeza de todos os outros amores que conheço e conhecerei um dia. Eu sei que ele nunca virá em um cavalo branco, não preciso. Eu sou meu final feliz.

Vocês trazem alegria para esta casa.

é de "bom dia" que faço minha madrugada

2009-09-16T08:31:00.000-07:00

Sou cheiro de fevereiro de dentro pra fora. Embaixo da pele. Entre as camadas de um ser que sou eu, mas não conheço.

Porque é matemático, físico, cientificamente exato. É calculadamente surreal. Eu sou toda labirintos e portas. Ele é meu fio e chaves infinitas. Sinteticidade: o meu jardim secreto. É a suavidade nos detalhes, a sutileza das impossibilidades e a intensidade na vontade que me encantam incomensuravelmente.

Eu, completamente entregue, apaixonadamente submissa. Eu: dele. Por todo o tempo do mundo, ou pelos cinco minutos que equivalem a isso. E é de eternidade efêmera que construo essa equação, que não vale nada, mas tende ao infinito.

Vocês trazem alegria para esta casa.

"Princesa, olhos d'água"

2009-09-14T07:38:00.000-07:00

Aquela moça ali sentada, balançando os pés e com o cabelo misturado ao vento me disse que ficaria de vez se eu a fizesse livre. Disse que faria laços na brisa e se prenderia a mim se eu lhe tirasse os grilhões. Ela disse que daria ao meu mundo quantas cores eu quisesse e que os cheiros e sons seriam suaves e enternecedores. Me disse que ela teria o sabor que melhor me coubesse e que seria tão minha que eu não me reconheceria distante dela. Mas eu tenho medo. Sempre penso que ela tenta me encantar para fugir. Como uma sereia ou outro ser mágico.

Assim eu fico sem ela enquanto ela me tem. Fui preso pelo meu medo. E morro de amor e saudade daquela que eu sempre vejo, que me habita e que eu nunca tive.

Vocês trazem alegria para esta casa.

"Você me abre seus braços e a gente faz um país"

2009-08-31T19:34:00.000-07:00

Os ipês floriram.
A primavera chega já.
E eu suspirando pelo azul de setembro.
Porque todo esse calor espalhado no mundo sou eu.

Vocês trazem alegria para esta casa.

36 certinho

2009-08-23T10:13:00.000-07:00

Não tem nome, nem razão ou justificativa, nem motivo ou fundamento, não tem tempo nem limite, não acaba nunca porque não começou. Simples, livre, suave, intenso. Sem necessidade e por vontade demais. Todo amor do mundo, toda a urgência do mundo. Um caminhão desgovernado ladeira abaixo. A única certeza é a inconstância. Mais riso que suspiro. E é tão bom, tão doce, tão surreal. Num segundo impressionismo e no seguinte fauvismo em profusão. Eu, completamente entregue. Dele. A justa medida da cessão. Ele não sabe o quanto. Ainda bem. Voltei a ser dança. E ele é meu palco. Meu altar sem me prender.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Porque sou ufanista do bem, apaixonada por minha terra ou simplesmente: Feliz aniversário, Teresina

2009-08-15T22:09:00.000-07:00

Teresina fica bonita para chover e namora Timon. Teresina é mocinha, dessas que vão ao Centro no sábado pela manhã com vestido de algodão. Desses vestidos que dançam com o vento fazendo a moça de salão. Desses salões que enchem o Centro e que estão cheios de homens ansiosos por moças, vestidos e ventos.

Teresina espera o sol baixar e vai para a porta da rua. Sentada numa cadeira de espaguete pintas as unhas dos pés enquanto imagina o colorido da vida alheia. Cordial e solícita sempre responde com aceno de cabeça e um murmúrio às mãos erguidas e aos “boas tardes” que recebe. Levanta de sua cadeira e responde com civilidade e preguiça sempre que lhe perguntam por este ou aquele caminho. Teresina não tem pressa porque é moça. E moças gostam de achar bonito a vida passando. E é linda a vida que passa no reflexo dos rios quando o Sol cansa de fazer calor e começa a ajeitar a cama.

Teresina tem o céu mais azul do mundo. Feito do azul mais bonito do mundo. Mais azul que os olhos de minha mãe. Tão azul e tão lindo que dói. Dói, encanta e dá medo. Em setembro a beleza é tamanha que o suspiro e a vista marejada acalmam o medo de perder-se em arrebatamento àquela imensidão azul e perfeita. De tanto azul, o Sol, antes de deitar, estende uma colcha púrpura no céu para convencer a Lua de que a noite vai ser boa. A Lua aceita o convite e vai misturando suas tintas àquele espetáculo surreal. Tem dias que Teresina, de tanto querer praia, faz uma no céu. Uma praia de cabeça para baixo feita de nuvens que parecem fugitivas da carrocinha de algodão-doce. Fico imaginando quantas garrafas Teresina trocou para fazer uma praia como a que se vê.

Teresina reclama de calor a vida toda. Todo ano diz que vai morrer entre setembro e novembro, mas basta uma chuva, uma intempérie que derrube os termômetros aos gélidos 29 graus, para Teresina vestir todas as mangas compridas do armário e reclamar dos condicionadores de ar. Teresina muda de cor infinitas vezes. Em janeiro veste-se de ano novo e quase tudo é branco. Até a névoa do início da manhã. Em maio veste-se de vento e as pipas ocupam o céu antes das andorinhas chegarem. Em setembro é amarela de calor e ipê. Teresina tem cheiro de caju e manga pela manhã e à noite cheira a jasmin-laranjeira. Tem gosto de suco, pão de queijo, panelada, sarapatel e bolo frito. Teresina dorme depois do almoço e gosta da noite.

Teresina trabalha muito. Estuda sempre que pode e quando não tem tempo de viver sua vida acha graça na felicidade dos outros e chora as perdas mesmo que não sejam suas. Reza sempre e as terças vai à novena. Teresina tem pena de cachorro de rua e enche os restaurantes de gatos. Oferece uma parte de tudo o que come e morre de ódio se lhe pedem o último pedaço.

Teresina canta bem e a música embala nosso balé cotidiano. Porque é de dança, beleza, arte e calor que esse povo vive de fé e ciranda. Esperando descer no rio uma oportunidade melhor e mais brisa.

Vocês trazem alegria para esta casa.

O último dia de 1999

2009-08-12T19:29:00.000-07:00

Piscou os olhos e limpou a vista. A causa da pouca visão escorreu-lhe pelo queixo. Uma linha úmida mostrava o caminho percorrido em seu rosto. A mão tentava apagar os rastros e corrigir a maquiagem. Piscou os olhos mais infinitas vezes. Para espantar a lembrança. Para agarrar-se a parcimônia. Ergueu o rosto e impôs-se retidão, na coluna e nos dias vindouros. Porque seria impassível, imutável, irredutível, inflexível e inabalável. Empunharia segurança e faria suas parcas certezas de escudo. Tinha três espinhos e o mundo inteiro para vencer.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Ariadne

2009-08-09T16:53:00.000-07:00

A lua vermelha de ontem me incendiou a vida toda. Quero o avesso do por do sol. Muito mais que as 43 vezes do Pequeno Príncipe. Eu que já fui toda a esperança do mundo, hoje quero pequenas certezas imediatas, muito riso e cheiro de fevereiro. E é com esse fio que marco o caminho de volta.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Agora que as andorinhas chegaram

2009-08-01T15:03:00.000-07:00

Entre a barra da saia da moça

E a barra da aurora do dia

Há um pequeno espaço

Que guarda o mundo

Em tempestade e harmonia.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Lola - Chico Buarque/1987

2009-07-25T21:24:00.000-07:00

Ah, se ele soubesse... Ela altera a realidade num estalar de dedos. Embrulha dor e riso no mesmo presente. Faz da novidade, reconhecimento. Se ele soubesse que ela rega a saudade com o cheiro que ele deixa. Que ela abre a porta e o coração com aquele estalo metálico da última volta da chave, quando ouve seus passos na escada. Que ela diz “Bom dia” querendo dizer “Me beija”. Se ele soubesse que ela encara o telefone intimando-o a tocar. Se soubesse dos suspiros e do desejo. Da ânsia e da tempestade. Se soubesse que ela calça 36 e que já fez colação de meias chegaria à óbvia conclusão que hoje ela coleciona fivelas de cabelo. Mas ele não sabe. Nem dos girassóis nem de Almodóvar. Tampouco de Ludwig ou Bouguereau. Não há tempo para essas imensas minúcias. E ainda bem, ainda bem que ele não sabe. Nem ela sabe. De nada sobre ele. Assim é melhor, ela mantém seu carneiro na caixa e resolve as dissonâncias do mundo.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Alegria para esta casa

2009-07-19T06:51:00.000-07:00

Agora já vai longe. Um vulto sem cor distorcido pela minha vista embaçada. Naquele dia acordou com uma Certeza criancinha lhe puxando o lençol. Era uma Certezinha miúda e determinada. Buscava confronto e, sempre que os olhares se cruzavam era vitória certa da criaturinha que faiscava convicção. Ela não conhecia o medo ou a dúvida. Nunca dera um passo em falso. E a pequena Certeza cresceu vertiginosamente ao longo do dia. Deixou de segurar a barra do vestido da moça e, por volta das cinco da tarde, a Certeza já era imensa. Tornara-se aconchegante, protetora e frondosa. Uma Certeza absoluta. Dessas que nem os filósofos mais cheios de perguntas ousariam enfrentar. Era grave, silenciosa e latente. A Certeza ajudou-a a arrumar tudo. Fez as malas. Separou as lembranças, decidiu não levar muitas destas, eram pesadas demais. Escolheu duas. Envolveu-as em suas roupas mais finas. Eram lembranças quebradiças e difíceis de pôr em uma mala de mão. Mas a Certeza deu um jeitinho e ainda arrumou espaço para três pequenos suspiros que ela não queria deixar. Depois de tudo pronto demorou quarenta minutos escolhendo o vestido e trançando os cabelos. Quando ela buscou apoio em si mesma, diante do espelho, viu uma mulher encantadoramente perdida e acreditou que não precisaria mais puxar grilhões nem esperar . E assim o fez. Saiu com um vestido amarelo e casou-se com o sol daquela terra quente. Deixou quase tudo que pesava: uma esperança enorme, natimorta; um lindo par de sapatos que lhe machucava os pés e uma infinidade de pequenos anseios de chumbo. Estes últimos eram impossíveis de levantar do chão. Não sei aonde ela vai. Nem como serão seus dias do lado de fora desse portão. Sei que por dois quarteirões era a Certeza quem guiava a moça. Daí até desaparecerem misturadas nas cores do poente era a moça que guiava a Certeza.

Vocês trazem alegria para esta casa.

segunda estrela à direita

2009-07-14T16:25:00.000-07:00

Ela fica sentada naquela cadeira de balanço na varanda cantando baixinho com o vento que anuncia a chuva. Nas mãos páginas em branco contam da saudade de uma tarde perdida. Quando ela encontrou o amor em uma coleção de revistas velhas. Agora ela trança o cabelo misturando os nós dos dedos com fitas de um amor novo. Mal chegou e foi-se na fumaça que fazia enquanto eles olhavam o céu. Por muito tempo julgou estar perdida, mas hoje, quando o sol se punha e inundava o mundo de luz, ela soube. Em uma fração de segundo, o tempo fez sentido e ela reconheceu seu propósito. Ela é o amor. A nascente. Por isso, nesse instante, o riso contido não espera o carnaval e nela, no canto esquerdo da boca, finalmente, vê-se o beijo escondido há tanto tempo.

Vocês trazem alegria para esta casa.

sobre a perfeição

2009-07-06T20:15:00.001-07:00

“...
Recordo um amor que perdi
Ele ri
Diz que somos iguais
Se eu notei
Pois não sabe ficar
E eu também não sei

E gira em volta de mim
Sussurra que apaga os caminhos
Que amores terminam no escuro
Sozinhos

Respondo que ele aprisiona
Eu liberto
Que ele adormece as paixões
Eu desperto

E o tempo se rói
Com inveja de mim
Me vigia querendo aprender
Como eu morro de amor
Prá tentar reviver
...”

Resposta ao Tempo
Composição: Aldir Blanc/Cristovão Bastos

Sem mais para o momento vou lutar contra aquele moinho de estupidez que resiste bravamente as minhas investidas de saudade e paciência.

Vocês trazem alegria para esta casa.

05/08

2009-06-29T12:06:00.000-07:00

É por ele o suspiro quebrado, a mão do queixo e o coração aos pulos. É dele a saudade, o cheiro que me cerca e a mão no meu cabelo. Sou dele. Desde o número do meu telefone ao baú de cartas. Nunca amanhecemos juntos, mas é o som do seu riso que guia a minha paz. Porque sou mutável, translúcida, líquida, absurdamente inconstante e ainda assim, por tudo e depois de tudo, eu sei: por mais afluentes que eu tenha é nele que vou desaguar.

vocês trazem alegria para esta casa.

Multicor

2009-06-22T10:43:00.000-07:00

Perdeu o brinco, a paciência e o medo. Depois disso não tinha o que perder. Portanto não o fez. Nem perdeu nem tentou. Já não dormia, nem deitava. Passava horas esperando um vento novo, mas a janela fechada mantinha a barreira entre o canto do vento lá fora e ela sentada num canto qualquer. Era ridículo e triste vê-la esmolando amor. Sempre tivera tanto que distribuiu sem pena. Atirava amor pra todos os lados. Acabou ferida por um caco de amor em ricochete. Não morreu. Era um amorzinho pequeno. Miúdo e afiado. Deixou uma cicatriz entre os seios. Era como se tivesse um bloco de gelo em baixo daquela linha branca. Não tinha fotos nem esperança. Não sabia desamar e não havia espaço para outro amor.

Vocês trazem alegria para esta casa.

A Roda e a Estrela

2009-06-19T20:13:00.000-07:00

Não era princesa nem boneca. O oposto da Barbie. Não era alta nem magra. Nem tinha carrão, casa com cara de castelo, nem um super namorado gostoso. Não era mulherão. Não usava salto ou maquiagem. Nem roupas de grife ou perfumes caros. Não freqüentava salão de beleza nem pintava as unhas de vermelho. Também não tinha unhas compridas e bem feitas. Roeu as unhas a vida toda. Tinha as mãos pequenas e os dedos curtos. Mal cobriam o braço de um baixo. Quis tocar baixo ou bateria. Nunca aprendeu. Como não aprendeu inúmeras outras coisas. Não aprendeu a desamar nem a ter parcimônia. Tudo era hipérbole. Se ela fosse um eufemismo seria: “hipérbole”. Se fosse uma hipérbole seria: ”super nova”. Construiu um mundo de amor. Amou tanto que encheu o mundo com amor e não sobrou espaço pra mais nada. Nem pra criatura amada. Nem pro caminho de volta. Por isso aprendeu a voar. Dizem que foi vista misturada a nuvens cor-de-rosa, dessas que parecem areia, quase uma praia de cabeça pra baixo pendurada no céu. Aposto que a essa hora já escreveu poesia na nuvem/areia, banhou os pés no céu azul de Teresina e armou uma rede entre as estrelas. Posso até vê-la: livre, os cabelos destrançados e os pés em ponta, pronta pra dançar...

Vocês trazem alegria para esta casa.

O terceiro

2009-05-20T13:19:00.000-07:00

Fiz de tudo. Tanto açúcar e afeto que nem Betânia aguentaria cantar. Fiz o mundo inteiro de açúcar e choveu. Acabou-se. Meu mundo escorreu pelo meu queixo. Quase Tita, mas não era feliz. Pedi tanto que ainda tenho a boca seca, e o resto do corpo também. Amei demais. Tanto que dei o que me faltava e fiquei sem nada. Nem um: “Obrigado, boa noite.”, eu recebi.

E lá vou eu, mais uma vez, enfrentar moinhos de espera, ausência e saudade.

vocês trazem alegria para esta casa.

Eu queria desesperadamente que meu telefone tocasse ou receber um e-mail ou uma SMS ou uma pedra na minha janela. Eu queria amanhecer em paz.

2009-05-14T11:48:00.000-07:00

Valsinha Vinicius de Moraes - Chico Buarque/1970

Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar

Olhou-a dum jeito muito mais quente do que sempre costumava olhar

E não maldisse a vida tanto quanto era seu jeito de sempre falar

E nem deixou-a só num canto, pra seu grande espanto convidou-a pra rodar

Então ela se fez bonita como há muito tempo não queria ousar

Com seu vestido decotado cheirando a guardado de tanto esperar

Depois os dois deram-se os braços como há muito tempo não se usava dar

E cheios de ternura e graça foram para a praça e começaram a se abraçar

E ali dançaram tanta dança que a vizinhança toda despertou

E foi tanta felicidade que toda a cidade enfim se iluminou

E foram tantos beijos loucos

Tantos gritos roucos como não se ouvia mais

Que o mundo compreendeu

E o dia amanheceu

Em paz

.
É clichê cantar Chico nessa casa. Mas eu queria tanto. Tanto.
Queria mesmo era que fosse comigo.
Hoje mesmo compro um som pro meu carro.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Este amor se autodestruirá em cinco segundos...

2009-05-10T16:02:00.000-07:00

Não, esse não é um amor para a vida toda. Menos ainda amor eterno. Esse é um amorzinho daqueles bem “meia boca”, daqueles reles e sem propósito. Um amorzinho ridículo e medíocre. Sem tempo, passado ou futuro que o justifique. Sem boas lembranças e sem esperança alguma. Amorzinho chinfrim. Sem bilhetes ou flores. Sem presentes ou surpresas. Amorzinho insignificante, cheio de lacunas e com nada de plenitude. Amor pouco, na medida. Amor quase nada. Amorzinho cheio de coisa nenhuma. De mentira. De ilusão. Amorzinho prolixo e moroso. Sem um fim que o valha, a não ser, é claro, o fim da história.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Meme

2009-03-17T18:09:00.000-07:00

Meme é o nome dado a menor unidade de informação do cérebro (gene de memória: meme).

Também é usado para definir uma informação que se autopropaga de cerébro em cerébro através de diversos meios de informação (blogs por exemplo).

Seguindo a lógica do "meme", vou propagar 6 coisas minhas e indicar 6 pessoas para continuar essa a reverberação.

Por mais que se pareça uma simples corrente, achei essa divertida.

As 6 coisas:

1- Rôo compulsivamente minhas unhas. Já tentei de quase tudo mas nada adianta.

2- O objetivo da minha vida (além de dominar o mundo, é claro) é ser a Rosa do Chico Buarque.

3- Tenho sete tatuagens mas morro de medo de pintar o cabelo e me arrepender.

4- Deveria mentir mais. Faria as pessoas mais felizes.

5- Inutilidades de uma maneira geal são encantadoras para mim, de informações à pessoas. É cativante a falta de função.

6- Visto roupas extravagantes porque odeio pensar que as pessoas olhariam para mim, então tenho certeza de que olham a minha roupa.

Não vou fazer como o Zorbba e escrever 10 coisas, afinal o mundo quer saber apenas 6 coisas sobre mim.

Infelizmente vivo quebrando correntes e mesmo que não o fizesse não tenho seis links para indicar.

P.S.: uma coisa 7 - sobre este blog: a frase "vocês trazem alegria para esta casa" é um cumprimento árabe. não, não sou descendente de árabes. mas essas palavras cabem perfeitamente na alegria que eu sinto por dividir minha casa virtual com vocês.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Strawberry Fields Forever

2009-03-16T16:53:00.000-07:00

Dez anos passam tão rápido que não tive tempo ainda de aquietar a alma. Há tempos penso nisso, uns dez anos talvez. É que construí meu mundo na saudade do que não conheço e no desejo do que me sobra. É tanto. Há tanto. E eu sentada ameaçando o teclado enquanto rôo as unhas. Sou tão eu mesma, a mesma, que não me reconheço mais. A minha janela gradeada me liberta para dentro de mim. E então... não há quem me alcance... odeio escrever textos existenciais quando eu queria que meu telefone tocasse e me fizesse rir. E como meu telefone vive mudo; odeio textos existenciais. Mas não há com o que se preocupar. Este não é um exemplar do estilo. Na verdade, isto não é um texto. Ou melhor, não há nenhuma letra aqui. Tudo não passa de uma alucinação virtual para me convencer de que eu estou escrevendo estas palavras, que friso, não existem, numa velocidade imensa, tão rápido que as teclas parecem obedecer ao pulsar do coração que desespera-me de tanto esperar. Aqui não há parágrafos, nem pontuação correta, nem reforma gramatical, nem silepse. São erros mesmo. E todos meus. Esta alucinação me convence de que por um motivo qualquer, este texto inexistente vai ser lido por alguém que só existe para mim. Porque eu o criei. Eu o fiz a imagem que eu queria. Do sonho que eu queria. E se a alucinação, o sonho e o personagem são meus. Ele vai ler esse texto. Eu sei. Eu espero. E nada disso é real. Eu não publiquei isso numa rede mundial de computadores. E você, que está lendo isso que eu não escrevi, é que sofre de esquizofrenia. Mania de gente doida imaginar textos virtuais que não existem...

vocês trazem alegria para esta casa.

Sobre o expressionismo e o arremesso de pedras

2008-11-27T08:44:00.000-08:00

Olhou aquele Modigliani com o mesmo ponto de interrogação na testa, lágrimas nos olhos e aperto no coração que tinha ao ouvir os passos na escada. Gostava de deixar a porta aberta, mas sempre fechava os olhos ao iniciar dos passos, como quem reza ou tem medo. Desejava o barulho daquelas pedras miúdas jogadas em sua janela. Sempre acordava ao primeiro ressoar da pedra no metal. Como quem ouve um sino ou um grito perdido. Eternamente a respiração curta e todo o amor do mundo. Depois nem era mais. Mas ainda há tanto. E nem a sisudez que me imponho esconde minha esperança. Porque eu sou feita de uma matéria que não tem fim, nem resseca, nem endurece ou quebra. E daqui a pouco, disso, nem lembrança eu tenho mais.

vocês trazem alegria para esta casa.

por favor, alguém me dê um remédio controlador de suspiros!

2008-11-14T07:58:00.000-08:00

É sério. Eu mereço um prêmio. E um desses prêmios mundiais. O prêmio Nobel de resiliência. Juro. Eu mereço.

E nada de ouvir Los Hermanos, Cazuza ou Edith Piaff! Acabou isso. Ainda bem que estou impossibilitada de ouvir música. Ainda bem.

Pior é que eu canto...

Vocês trazem alegria para esta casa.

A minha loucura

2008-11-08T06:25:00.000-08:00

Oswaldo Montenegro que o diga. Preciso me perdoar. E que seja imediato. Gessinger sabe do que falo. Chico entende e me explicou essa angústia. Preciso de perdão e paciência. Desesperadamente de amor. Infinitamente de cheiro de chuva. Completamente de amnésia. Preciso de mais.

Ludwig conseguiu. Eu não sei fazer odes. Nem poesia, nem prosa, nem canção. Girassóis não valem nada nesse mundo. Eu de mão no queixo e tanta espera.

Vocês trazem alegria para esta casa.

A dona das horas

2008-11-07T05:00:00.000-08:00

Atravessou a rua com a mochila cheia dos sonhos não realizados. Trazia uma pasta com vários dias por viver. E numa bolsa pequena; dentro, uma caixa menor ainda, o seu baú de suspiros. Contava cada passo adiante e sentia no vento o perdão tão almejado. Dormiria em paz naquela noite, embora não fizesse idéia de onde. Seus trinta segundos. Acabara de perceber-se mulher. E era dessas mulheres que todos olham na rua, dessas que não precisam de perfumes fortes, salto alto ou roupas caras. Era uma Marlene Dietrich. E pobre de quem lhe desafiasse o olhar.

Inspirou o primeiro sopro de pôr-do-sol e percebeu-se livre. Andaria eternamente de chinelos se quisesse. Nunca mais trocaria seu vestido longo e florido pela sobriedade do preto. Não usaria mais preto. Seria eternamente um jardim depois da chuva. Era a bailarina do circo. E nenhuma ameaça deteria sua vontade. Um passo após outro, até os próximos cinco minutos, nada mais adiante. Seus planos para o futuro limitavam-se ao cardápio do jantar.

Cantarolava “Bom conselho” e “Trocando em miúdos”, sempre quis ser a “Rosa”, do Pixinguinha e do Chico. Perfumes diferentes. Brilhava os olhos para a boa música. Para espantar os dias passados. O cinza. A certeza de perder. Isso funcionava bem. Sempre funcionou. Cantou mais alto “vou pra rua e bebo a tempestade...”. Era exatamente isso que queria. E por milagre ou por ser início de Abril choveu.

As ruas, calçadas, paradas de ônibus, as pessoas correndo com guarda-chuvas, as crianças aproveitando a vida. Durante a chuva intensa e branca o mundo coloriu novamente. Agora cantava “Quando o carnaval chegar”. Mas ainda é Abril e quase um ano por vir. Ela que nem escolheu o jantar, passa por uma vitrine e escolhe a aliança que adoraria receber. Sim, ela casaria. Em Fevereiro ou Setembro. Embora quase tudo em sua vida tenha acontecido em Agosto ou Novembro. Mesmo que as luzes de Dezembro contem esperança e a preguiça de Janeiro a faça crer no dia seguinte. Ela não sabe nada dos meses, só dos cinco minutos que já estão acabando. Ela que ainda não escolheu o jantar. Sempre fora a dona das horas.

Vocês trazem alegria para esta casa.

2008-10-31T12:35:00.000-07:00

A cerveja dele é sagrada
A vontade dele é a mais justa
A minha paixão é piada
Sua risada me assusta
Sua boca é um cadeado
E meu corpo é uma fogueira
Enquanto ele dorme pesado
Eu rolo sozinha na esteira

(Sem açúcar - Chico Buarque/1975)

Chico. Sempre ele. Ele sempre sabe o que eu quero dizer. E ele sempre diz.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Sem cor ou forma

2008-10-27T06:48:00.000-07:00

Não era Edgar Allan Poe, mas fez um retrato. Pintou o fauvismo e o expressionismo nos olhos que depois não reconheceria. Diluiu a tinta em manhãs de chuva, lavou os pincéis com o que ela chorou. O mundo é irreversível.

Um presente de grego invadiu minha casa. Fez-se perdido e eu, que gosto muito de Chico e de cantigas de roda, estendi-lhe a mão. E a roupa. Dei o riso e a paz que tinha. Ofereci o que mais precisasse; ele levou minha tranqüilidade. E eu esperei. Não sabia que faria minha dor de vermelho e minha saudade, amarelo. Não sabia que esperança perdida ficava azul. Dos meus sonhos, a mistura, algo entre o pôr-do-sol em setembro e o amanhecer de março. Dei-lhe minhas cores e letras. As últimas primeiro. Ele era um homem de palavras e precisava das minhas para construir uma escada. Eu o ajudei. Entreguei degraus com histórias que ele já não lia. Afinal quanto mais alta a escada, mas distante de mim e das minhas letras. Saí do meu mundo sem verbo. E me permiti o mundo novo que me era oferecido. E nem era.

Já que havia espaço de sobra em mim. Enchi-me de qualquer sobra que desse. Até não caber mais mágoa. Infelizmente o desespero é uma semente miudinha. Dessas que passam despercebidas. Dessas que crescem num segundo e são como baobás em um pequeno asteróide. Dessas que destroem a vida inteira antes que se aqueça o rosto. E eu caí. Ainda não encontrei nenhum pote de geléia de laranja pelo caminho. Agora, depois de alguns dias de queda, tenho quase certeza de que não estou indo ao País das Maravilhas. Guardo o “quase” para não ter tanto azul nessa tela.

Desejava simplesmente que ela permanecesse quieta. Queria terminar a tela e isso já ocupara demais o pouco tempo que tinha. Havia muito a ser feito, haveria sempre algo muito importante e inadiável a ser feito. Não custava nada esperar um pouco. Estava cansado de incompreensão e cobranças. Era imperdoável. Não precisava disso. Virou as costas e pronto. Já não eram necessárias tantas palavras assim.

Subiu até o degrau mais alto. Percebeu um hífen que não dera importância antes. Gostou dele. Olhou para baixo, mas a escada era muito alta. Tão alta que já não via mais a moça da tela. Já não lembrava porque a escolhera nem porque ainda carregava aquela figura emoldurada; parecia que estava presa. E assim considerou ser. E por ser livre soltou a moça. Ficou vendo a queda sem lembrar mais de nada. Não, não precisava de peso algum. A escada era alta e finalmente ele tinha o mundo todo nas mãos. Pelo menos um pequeno mundo sem verbo que ele, sem querer, já nem tinha mais. Caiu junto com a última pincelada de azul, quando ela deixou o “quase”.

Vocês trazem alegria para esta casa.

De mão no queixo e tanta espera

2008-10-06T12:53:00.000-07:00

E tudo se resume em nós. Os nós dos dedos e o desatar de antigas amarras. É setembro indo embora. Os ipês dançam e vestem as calçadas de amarelo ou roxo. Quase nunca branco. Nem flor de ipê nem nuvem. O céu dói de tão azul. É quase cinza. Como quase tudo na vida. É quase amor e quase saudade. A Roda. E eu sentada na varanda arrematando os nós do meu bordado.

Você trazem alegria para esta casa.

Suspiro

2008-09-04T09:27:00.000-07:00

Amei tanto. Tanto. Desses amores de suspirar e fazer rir. Amei muito. Em março tinha certeza que as chuvas vieram regar esse amor bom. E a chuva cantou em minha janela. Eram lindas manhãs. A cada dia uma cor nova. Abril trouxe curvas sem fim. Maio e seus ventos. Mais uma vez os ventos de maio. E o dia cheio de pólen me fez espirrar e sorrir. Os dias passam sem piedade alguma e o que foi real é sonho novamente.

Eu de mão no queixo e tanta espera. É tudo saudade. Eu sei. Adoraria continuar enchendo o mundo de suspiros. Mas agora preciso de açúcar, claras em neve e limão.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Os meus trinta segundos

2008-08-06T09:26:00.000-07:00

Eu de tanta Terra do Nunca, fechei a janela.

É difícil. Muito. E o ranger desse fim me canta tristeza. Marejo os olhos. E me perco no embalo das ondas de uma saudade que não é minha, que eu não tenho, do que eu não conheço ou vivi. Eu de mão no queixo e tanta espera.

Sonhei com girassóis, seda pura e gazar. Havia jasmim-laranjeira, riso e fitas de todas as cores. E dança e boa música também. Havia, sobretudo, Botticelli. Pareceu a vida inteira. Nem foi. Eu de mão no queixo e tanta espera.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Meu sonho tem cheiro de tarde de chuva e me traz gérberas na madrugada

2008-07-23T10:48:00.000-07:00

"E no seu apartamento
Ela se esquecia de tudo
Não havia contratempo
Ela segurava o seu coração
E largava as roupas pelo chão..."
(Princesa - Ludov)

Eu escuto mesmo é o que gosto...

Vocês trazem alegria para esta casa.

2008-07-15T07:31:00.000-07:00

"Mas fica, meu amor
Quem sabe um dia
Por descuido ou poesia
Você goste de ficar"
(Fica - Chico Buarque/1965)

Estou aprendendo...
Ocupo meus dias e noites.
E de saudade imensa faço quase saudade.
Porque de tanto "quase" é que eu me faço tua.

Vocês trazem alegria para esta casa.

"não tem coração que esqueça"

2008-06-24T05:08:00.001-07:00

Quero descobrir meu caminho nas espirais desenhadas em tua mão. Desejo que as cores do meu dia venham do teu riso, que o som da minha paz tenha teu cheiro. Trago medo do que não conheço e pavor imenso do que me aconteceu. Preciso de paciência. Muita. Comigo e para mim.

A esperança de janeiro. O tanto tempo. Quero o suspiro de fevereiro. O pulsar mais uma vez. E que todas as manhãs tenham o cinza da saudade em março. Quero as curvas de abril me guiando a vida inteira. Os ventos de maio! Desesperadamente os ventos de maio. Anseio pelas fogueiras de junho. O muito. As lembranças mais antigas do que poderiam ser minhas. Julho, quando a Roda começa a mudar. Os laços. Os nós. E nós precisamos desse caminho também. Agosto de início e medo. Os primeiros passos. Em falsos quereres. As horas sem fim. É setembro e o céu anuncia a incomensurável beleza do azul. E me visto de azul. E sou azul. Porque é de desejo, calor e primavera que me faço toda amor. Em outubro a certeza do fim. E todo fim é triste. Enfim. As folhas caindo me lembram disso. Novembro de começo e mais uma vez e sempre. Em novembro o ar é outro. O suspiro preso. O muito por fazer. E de amor e certeza faço minhas tardes. Em dezembro pequenas vendedoras de fósforos espalham caridade em janelas fechadas. E eu sou riso, suspiro e mar a vida toda.

Para me perder em mim. Te iluminar. Me aceite. Me receba. Me acenda.

4015 ou quase isso.

2008-06-18T13:01:00.000-07:00

E se eu dissesse o que mareja meus olhos e quebra meu suspiro?
Os muros de mim são altos.
Isso não é uma hipérbole.

Vocês trazem alegria para esta casa.

Do que eu não falo

2008-05-20T12:21:00.001-07:00

Esperei a vida toda. Tanto tempo que só meu mundo sem tempo mensura. As minhas hipérboles sem fim. E de tanto amor que tenho, desisto. Não consigo. Não sou metade. E se sou, sou só metade. Só.

Melhor agora que depois. Tenho uma pressa imensa. O fim. Sempre. Gosto de segurança. Da minha tranqüilidade. E pouco me importa o quanto eu vou perder. Eu perderia. Eu sei. Questão de tempo. Eu que não sei contar o tempo. Pouco me importa o relógio. Eu sou a dona das horas.

Quero que me recitem Vinícius. Quero girassóis. Quero ter meu dia de Flora. Quero meu Oberon.

É difícil isso?

Vocês trazem alegria para esta casa.

Eu I

2008-05-15T06:25:00.000-07:00

Não, nem é amor.
Isso que me consome o tempo e me balança o pé.
A urgência, a saudade imediata.
Eu sei, o suspiro, o calor e a música. Nada disso é amor.
O amor sou eu.

vocês trazem alegria para esta casa.

O ciúme e o vento

2008-05-12T11:44:00.000-07:00

O ciúme cerrou meus lábios e meus punhos.
Findou meu bom humor.
O ciúme declarou-me guerra.
E lá vou eu caçar moinhos...

vocês trazem alegria para esta casa.

III

2008-04-29T06:13:00.000-07:00

Olhos cor de terra. A conta certa para fincar minhas raízes.

Completamente entregue a esse vício. Eu não consigo mais não ter tuas impressões digitais em mim. Segundos que levam a vida inteira, eu de tanto esperar. Resolvi acabar com isso. Essa palhaçada de esperar... não posso deixar que você, ou qualquer outra pessoa, decida sobre o amor que eu sinto. E, sim, eu te amo. Amo mesmo. Muito. E pronto. Qual o problema? Acabou a inércia. Agora quem decide sou eu.

Tenho três espinhos e o mundo que me aguarde! Eu vou lutar por você.

Vocês trazem alegria para esta casa.

II

2008-04-12T19:41:00.000-07:00

É tarde e eu já fui longe demais. Impossível mais um passo e, se passo o dia sentindo teu cheiro, a noite é maldizendo tua ausência. E isso eu não devo. Não se trata apenas de mais um amor eterno que dura uma sessão de cinema. O que eu sinto me assusta. É o suficiente para fugir dessa história que nem aconteceu ainda. Nem aconteceria, eu sei. Sei também, que você a ama (e não são juras muito bem escritas que me convencem disso). Sempre soube.

É melhor eu me deixar em paz. A paz que eu sinto ao teu lado custa muito. Muito caro, muito tempo, muito risco. Mais uma vez não devo. Eu te amo e o mínimo que espero de mim é que te ajude a encontrar tua felicidade. Não quero mais escrever cartas no meio da madrugada enquanto você está em outra companhia (quero passar madrugadas inteiras aquecendo meus pés nos teus). É uma piada sem graça cada instante de ausência. E eu gosto mesmo é de rir. Agora lembro de como é bom rir contigo e mais um bendito suspiro me ocupa o peito. Sou arrogante demais para mover uma palha. Sou pessimista demais para apostar em mim. Sou mais sonho do que qualquer realidade poderia suportar. Lutaria por você com unhas e dentes, se não fosse eu. Mas infelizmente eu acredito só um pouco no amor... e acredito mais na parte que dá medo.

Covarde o bastante para escrever essa enxurrada de engasgos e não te mostrar uma linha. Eu de nunca entregar cartas... disso você sabe. É que eu me habituei rápido demais a tua presença. Você sempre enche a casa, a cama e meu coração. Meu coração já te trazia há dias, antes de você encher minha sala com botas e cheiro de cigarro. Minha cama você ocupou por último, mas o fez de uma maneira tão encantadora que me dá vergonha das lembranças de antes. Eu só queria mesmo era que você ficasse. Mas não sei prender, não sou assim. E me sobra mais saudade dos dias que eu não vou passar contigo. Por ser inerte, por passar tempo demais com a mão no queixo. Por esperar demais.

Não sou feita de matéria para o amor. Não para esse cotidiano, de esperar retorno, de atribuir responsabilidades graves demais. Quero um amor que me deseje bom dia e que fique ao meu lado enquanto sigo meus caminhos. Quero alguém que vá comigo buscar minha felicidade. A droga do Conta Comigo que eu não vou esquecer nunca! Não é justo esperar que alguém a traga (a minha felicidade), embrulhada em papel celofane laranja. E infelizmente, é impossível. Não conheço ninguém, além de mim, que acredite nessas utopias sobre amor de doação. Portanto, eu acho que não acredito no amor. Quer saber? Mesmo? Acredito sim. Acredito desesperadamente no amor. Principalmente no meu. É disso que sou feita. De amor devoto. Como os girassóis. Mas é muito pouco ter companhia. Sou exigente demais. Sempre saboto meus relacionamentos e essa carta (que, obviamente, você não vai ler nunca) é mais uma prova. Mas eu queria mesmo era que você ficasse. E essa ladainha toda é pra te provar que eu sou tua.

A resposta para a droga da tua pergunta cretina é: sim. E eu não consigo fazer porra nenhuma pra mudar isso. E ainda assim, mesmo que não seja do meu jeito, mesmo que não seja amor, eu queria muito que você ficasse. Porque eu sou o supra-sumo da falta de auto-estima. E me contento em te dar as chaves da minha casa. E quem vai se ferrar nessa história toda sou eu. Mas eu sempre soube. E quer saber? Foda-se (já falei que sobra pra mim?). Eu vou te amar até colorir o mundo. Eu sei que vai valer a pena. Para mim, vai valer muito a pena. Desde que você fique, é claro.

Vocês trazem alegria para esta casa.

convocatória

2008-04-07T10:05:00.000-07:00

Vocês trazem alegria para esta casa.

Teresina, 23 de março de 2008.

2008-03-26T12:37:00.000-07:00

Não consigo. Definitivamente, eu não posso fazer nada. Um medo imenso, maior do que a esperança que eu sinto, resolveu fazer ninho em minha cabeça.

Meu coração pulsa motivado a mudar o mundo desde ontem. Mas o resto de mim tem medo. Eu de todo o amor sem fim.

Tua. A pele, o cheiro, o amor. Tua, sim. E eu só espero que me aceite. Peço com os olhos, com o corpo inteiro, mas me falta voz. O medo fez ninho em minha garganta também. Queria ter dito do meu amor. Da felicidade imensa e da gratidão que eu sinto pela vida recebida novamente. Adoraria ter dito entre suspiros que voltei a ter fé. Teria feito declarações de amor como quem reza, mas o medo, senhor da situação, me calou.

Esperei por muito tempo para ouvir o que você disse. Foi a primeira vez que eu escutei “eu te amo” e não “eu também”. E isso me faz fechar os olhos e tremer até agora. Sempre tive muita pressa, dizia o que queria sentir e não o que sentia. Talvez por isso nunca tenha acreditado no amor. Bom, eu acredito no amor... acredito mesmo... como todo mundo acredita um pouco, e sai distribuindo um pouco de amor pelo mundo. Mas é essa a questão: o amor pouco. A troca. E isso eu não sei fazer. Já passei por muitas e terríveis. Algumas ainda doem. E vão doer enquanto eu estiver aqui. Mas, com a dor, aprendi a conviver. Com o amor, ainda não.

Eu te amo. Muito. Amei antes tuas letras e a magia nas linhas feitas. Depois amei os olhos e as mãos, exatamente nessa ordem. Mas já amava a presença e não sabia. A saudade que me contou. Amo o riso. O calor. Amo o abraço. E de lembrar da minha cabeça em teu ombro, mais um suspiro por não te ter agora. Você, o meu baú de suspiros.

E enquanto escrevo, lembro dos muitos avisos para cuidar de mim. Não deixo de pensar nisso um minuto. É um pouco tarde agora. Não consegui; espero que você o faça. Agora que sou tua, e a cada linha escrita passo a ser ainda mais. Espero que você o faça. Ou me diga qual o outro caminho.

É meu e livre, o amor que ofereço. Sim, ofereço; não espero retribuição. Sei das tuas escolhas e espero, muito, que todas estejam certas. Desejo tua felicidade tanto quanto desejo a minha. Por isso me preocupo também. E só eu sei como anda meu coração depois que parte dele está contigo.

Vocês trazem alegria para esta casa.